— Игорь заглянет, накрой нам в гостиной, — сказал как-то привычно мой муж, Артём. — Только не мелькай, ладно?
— Опять? — вспыхнула я. — Мы можем хотя бы раз провести субботу вместе?
— А зачем? — удивился он. — У нас традиция.
Эта «традиция» длилась уже больше двух лет. Каждую субботу ровно в три часа появлялся Игорь — громкий, широкоплечий, всегда с пакетом пива и пиццей в руках. Я накрывала на стол, раскладывала закуски, убирала всё лишнее, чтобы им было удобно.
Они сидели перед телевизором, орали, ржали, спорили. А я потом собирала банки, крошки, грязные тарелки. В воскресенье Артём отсыпался, и я старалась не шуметь — шагала мягко, словно тень.
Однажды, когда Игорь, как обычно, пришёл с коробкой пиццы и бутылками, я стояла у плиты и вдруг вспомнила: сегодня ведь годовщина. Семь лет брака. А он и не вспомнил.
Я молча пошла в прихожую, взяла куртку. Артём выглянул из комнаты:
— Ты куда?
— К Тане, — коротко ответила я, застёгивая молнию.
— Надолго?
— До завтра.
Он моргнул, будто не понял. Даже спросил:
— Что-то случилось?
Случилось, конечно. Просто я не хотела объяснять.
Таня открыла дверь в махровом халате, с полотенцем на голове.
— Опять он? — сразу поняла она.
— Про годовщину забыл, — прошептала я и всхлипнула. — Сидит с Игорем, как всегда.
Мы пили чай на её кухне. Таня что-то рассказывала о начальнике, а я слушала вполуха. Всё думала — что сейчас делает Артём? Смеётся, спорит о счёте, открывает очередную бутылку?
Поздно вечером позвонил.
— Настя, ну чего ты, вернись. Я просто вечер с другом провёл. Не в баре же!
— Завтра, — ответила я.
Вернулась я в воскресенье вечером. Квартира выглядела, как после студенческой вечеринки. Посуду никто не трогал, крошки повсюду, запах пива. Артём лежал в спальне с телефоном.
— Ну что, остыла? — даже не оторвал глаз от экрана.
Я молча прибралась и вдруг отчётливо поняла — это ненормально. Так не должно быть.
Через неделю всё повторилось.
— Игорь придёт сегодня, ты же не против? — спросил он, будто ничего не было.
— Конечно, нет, — ответила я. — Отдыхайте.
В три часа позвонили в дверь.
— Настя, привет! — улыбнулся Игорь, как всегда.
— Привет, Игорь. Я к Тане, до завтра.
Артём вышел из комнаты, нахмурился.
— Опять?
— Да, — сказала я спокойно. — Это теперь тоже традиция.
Он звонил потом три раза, но я не брала трубку.
На третью субботу я ушла уже в пятницу. Просто собрала сумку и пошла к Тане.
— Ты что, с ума сошла? — остановил меня Артём. — Ты меня наказываешь?
— Нет. Просто хочу провести выходные с подругой.
— Но ты же каждую неделю к ней ездишь!
— Да.
— И долго это будет?
— Не знаю, — ответила я.
Он стоял с растерянным лицом.
— Что я делаю не так, Настя? — спросил он тихо. — Скажи хоть что-нибудь.
Мне хотелось обнять его, объяснить, но я знала — скажу, он кивнёт, а через неделю всё снова будет по-старому.
Таня потом сказала, уже в воскресенье:
— Ты уходишь, но всегда возвращаешься. А он знает, что ты не готова уйти по-настоящему. Это просто знак, но не решение.
— А что делать тогда?
— Сделай так, чтобы он понял, что потеряет.
Четвёртая суббота.
Я встала рано, приготовила завтрак. Артём вышел сонный, потер глаза.
— Ты дома?
— Дома. Кофе хочешь?
— Хочу… Так ты больше не поедешь к Тане?
— Нет. Зато сегодня они с мужем придут к нам.
Он поперхнулся.
— Что? А Игорь?
— А что Игорь? Я пригласила гостей в свой дом. Ты ведь не против?
— Ну… ладно.
Он достал телефон, что-то написал. Весь день ходил напряжённый.
Таня с Сергеем пришли вечером. Мы сидели, разговаривали, смеялись. Артём был вежлив, но скучал, то и дело поглядывал на часы и проверял телефон.
В девять пришло сообщение — экран мигнул. Я увидела, как он читал, потом набрал ответ и положил телефон. Я знала — это Игорь.
Когда гости ушли, я вернулась на кухню. Артём злился, мыл посуду так, что гремело всё.
— Весело тебе было? — спросил он.
— Да.
— Рад за тебя.
Я подошла ближе.
— Ты сердишься.
— Нет! Просто теперь даже с другом нельзя пиво попить?
— Можно, — сказала я. — Но я устала быть прислугой по субботам.
Он выдохнул.
— Когда я женился, думал, всё правильно: работа, дом, семья. Но иногда хочется просто быть собой. Без обязанностей. С Игорем я как будто снова студент. Пиво, смех, футбол.
— А я с тобой как будто не жена, а домработница, — ответила я спокойно.
Он долго молчал.
— Когда ты уезжала, — наконец сказал, — я думал, классно. Никто не ворчит, тишина. Но через час понимал, что без тебя всё пусто.
Я взяла его за руку.
— Давай договоримся. Две субботы — наши, одна — твоя, одна — моя.
Он кивнул.
А через неделю всё вернулось. Игорь пришёл, как ни в чём не бывало. И Артём снова забыл обо всём, что обещал.
И я поняла — некоторые традиции не меняются словами. Только поступками.
The post Мне до жути надоело обслуживать их по выходным. Каждую субботу — одно и то же: шум, футбол, nuво, беспорядок first appeared on Сторифокс.
